Que caia o silêncio em que cabe tudo o que não é dito. Palavras são meros sons, pálidos reflexos de sentimentos. Desnecessárias, tantas vezes.
Que caia o silêncio em que dois seres se projectam um no outro. As palavras não fazem a proximidade.
Que caia o silêncio porque é essa ausência de som, esse sentir azul que permanece nas horas em que muitos sons se fazem ouvir.
Que caia o silêncio… assim!
Lembro-me de um azul infinito que nos acolhia o voo. Rotas cruzadas por um vento que nos aproximou, voámos naquela luz que brilhava sem cegar. Sabíamos da terra onde pousávamos, mas o voo levava-nos a limites em que pensávamos ser um, rumando a um destino único.
Lembro-me, sim. Daquele planar suave sob o calor do sol, da euforia frenética de alguns dias, até de alguns desvios do caminho e de quedas em voo picado. Lembro-me de tudo o que nos aproximou e afastou.
Por vezes, as rotas desviaram-se, da mesma forma como se tinham cruzado. Talvez sejam assim todos os voos. Reconhecemo-nos novamente como seres distintos, por momentos as almas deixam de tocar-se lá em cima, no azul que parece tornar-se finito, muito finito.
Talvez a luz já não seja tão brilhante. Não tenho nem terei nunca certezas. Talvez os ventos nem sempre soprem na direcção desejada. Mas o voo que fazemos juntos continua a ser um encontro de almas, nas rotas sem limite.
Conhecia aquela mulher. Parada, indecisa, numa encruzilhada da vida. De alguma forma, sabia que já ali estivera. Talvez aquela mulher fosse só a projecção de si própria. No passado ou num futuro próximo?
Naquele momento, não conseguia perceber o final do caminho que percorria. Talvez fosse apenas um daqueles caminhos que não levam a lado nenhum mas entroncam noutros e esses noutros… Simplesmente seguia-o porque parte do que lhe coloria a vida estava lá e a cor era essencial. Sempre fizera parte dos seus pesadelos viver a preto e branco ou, ainda pior, a cinza.
Olhou de longe a mulher na encruzilhada. Era inevitável que um dia lá voltasse. Provavelmente escolheria a travessia do deserto, no fim do qual nascem os caminhos coloridos. Mas para conquistar a cor, é necessário completar a travessia. Quantas vezes teria a capacidade de o fazer?
Demorou a preparar-se. Banho, cremes, maquilhagem. Ia olhando o vestido azul pousado na cama. Não resistira. Chamava por ela na montra da loja. Olhou-o de todos os ângulos, pegou-lhe com cuidado e vestiu-o. Perfeito no seu corpo. Como se uma costureira o tivesse feito por medida.
Olhou-se no espelho. Gastara quase todo o dinheiro que tinha mas estava pronta para a sua grande noite. Sentou-se e esperou. Ainda não era a hora certa. Esperou mais e mais. O relógio, por fim, marcou a meia-noite.
Pôs a música a tocar, foi buscar o champanhe e dançou, dançou, dançou. Abriu prendas que comprara e fez a festa até adormecer, linda no seu vestido azul.
Estava só naquele quarto minúsculo, numa cidade estranha. Tinha vinte anos.
“Vieram ter comigo dos lados do mar. Eram três, eram três mil. Vi que era pão que procuravam ou que não era pão que procuravam, Pus-me a distribuir por eles as minhas palavras: árvore, pássaro, mar, criança, rapariga, mulher. A cada palavra minha eu ia-me esvaziando. Era a vida, a minha vida que se me ia. (…). Vieram mais, muitos mais dos lados do mar. Disse-lhes: morte, deus. E caí redondo no chão.”
Ruy Belo , excerto de “Serviço de abastecimento da palavra ao país”
Todos os dias espalhamos palavras à nossa volta. De circunstância. De amizade. De zanga. De amor. De paixão.
Teremos consciência da força que uma palavra pode ter para alguém que a quer ouvir? O sentido do que falamos ou escrevemos está sempre sujeito a interpretações diversas. Mesmo para os amigos mais próximos.
As palavras, quando as dizemos, são um som a que se convencionou dar significado. Quando as escrevemos são símbolos, por vezes totalmente inúteis, por aí deixados, como flores sem cor nem perfume. Há dias em que isso não me perturba. Outros há, em que quero que todas as minhas palavras façam sentido. Que ganhem cor, aroma, gosto. Que sejam dádivas de mim para quem as quiser receber.
Metade frágil, metade prepotente. Metade competente, metade insegura. Metade segura, metade hesitante. Metade divertida, metade melancólica. Metade sol, metade lua. Metade verso, metade reverso.
Metade do rosto. Metade da alma.
A outra metade perdia-se no labirinto de si própria, nos esconderijos que cavava dentro de si, como grutas concêntricas nas quais ninguém penetrava. Nem ela.
O sol arde mas sinto algures a brisa do Outono. Talvez porque o esplendor das cores já começa a transformar a paisagem em tela de algum pintor desconhecido. Talvez porque os dias já perdem a luz mais cedo, dando ao crepúsculo toda a magia que a crua claridade do Verão lhe nega. Talvez porque os ciclos da vida recomeçam, após o breve intervalo que a ilusão das férias carrega consigo.
Nem sempre foi Outono. Mesmo quando as folhas castanho-avermelhadas tingiam as árvores para depois amarelarem e acabarem pisadas no chão. Lembro-me que não era Outono, apesar do vermelho se ir ausentando dos poentes e da frescura da brisa nos arrepiar os braços. Era um tempo suave, um tempo mágico. Não era a antecâmara do Inverno.
Hoje sei que em breve será Outono, o Inverno chegará a seu tempo. A natureza prepara-se para, também ela, iniciar o seu ciclo de renovação. Os dias ardentes darão lugar à frescura pela qual o corpo já anseia, num tempo em que os nossos olhos se prendem na doçura dos ocasos, antes que o vento se torne agreste e nos faça recolher no nosso casulo. Invoco o sol para que o pó doirado da magia se espalhe no ar e faça durar os dias ternos que nos afagam o corpo.
