Colecciono momentos. Na verdade, porque não? Outros coleccionam selos, moedas, obras de arte. A minha colecção não exige investimentos, só algum treino de memória selectiva.
Coleccionar momentos é um pouco como guardar um filme da própria vida. Passado pelas salas de edição e montagem, porque os momentos que guardamos não são a exacta reprodução do real e sofrem uma inevitável selecção. Temos a tendência para enfeitar a vida ou, pelo contrário, para a depurar do que não desejamos recordar.
Se tiro algum prazer da minha colecção? Ah, sim, contemplo os meus momentos preferidos como se os projectasse num ecrã. E, por vezes, salto para dentro da cena e refaço-a. Como teria sido se… Roam-se de inveja, senhores realizadores de cinema!
A casa tinha fotos nas paredes e nos móveis. Fotos antigas como lembranças daqueles que já tinham partido ou de infâncias perdidas em dias que, hoje, ela via como felizes. Olhavam-na numa muda avaliação. Reprovação? Até as versões dela em molduras diversas pareciam estranhá-la. A chuva batia nos vidros e nem a sensação de conforto a impedia de se ver encerrada nas paredes da casa. A claustrofobia só era cortada pela luz que entrava pela nesga da porta que teimava em deixar aberta, como uma possibilidade de escapar.
Sabia que, lá fora, o ambiente lhe seria adverso. Enfrentar tempestades nunca tinha sido o seu lado forte. Mas os olhares das fotos não a largavam. E a chuva chamava-a, numa melopeia que a atraía. Sorriu a todos os que a observavam, mudos. Ali ou fora daquelas paredes, estariam sempre com ela. Correu para a porta que, lentamente, se ia fechando. Diluiu-se na luz que entrava e desapareceu. O estrondo do trovão abafou o barulho da porta que se fechou atrás dela.
Lila Downs celebrizou-se com o tema "Burn it blue", gravado em dueto com Caetano Veloso para a banda sonora do filme "Frida", que lhe valeu a nomeação para o Óscar de melhor canção original. Na altura, em 2003, Lila foi a primeira artista latina a participar na cerimónia de entrega dos prémios.
Com uma carreira iniciada em 1997 (com o álbum "La sandunga"), esta mexicana é filha de um cinematógrafo e pintor americano, de origem escocesa, e uma indígena mexicana de etnia mixteca. Foi despertada para a música com apenas oito anos, quando cantava com a mãe temas 'mariachi', bebendo na ancestral cultura mexicana grande parte da sua inspiração. Já adolescente, continuou os seus estudos de voz em Los Angeles e em Oaxaca City, acabando estes mesmos com um mestrado em voz e antropologia na Universidade de Minnesota.
Deste último disco, fica o tema Agua de Rosas, com o desejo de bom fim de semana. E, na falta da água (de rosas, que a outra cai com força), ficam as rosas.
O sol da manhã entra pela janela, como se o mundo lá fora chamasse por mim. Hoje é um dia como qualquer outro, apenas mais um domingo no constante fluir do tempo. Não gosto muito de domingos. São estranhos dias parados, interrupções forçadas que nos deixam tempo de sobra para pensar. O sábado é preenchido, é o excitante início do fim-de-semana. O domingo traz-nos melancólicas manhãs e tardes sem fim. Mesmo que mil ocupações as preencham. O domingo é uma espécie de Natal dividido pelo ano. Tal como o Natal, tem algumas coisas de que gosto e muitas que me fazem sentir desconfortável.
Na verdade, não sei bem o que estou a fazer aqui, agarrada ao PC. Vou seguir o sol e caminhar até ao mar. No azul imenso, afogo as minhas interrogações de Domingo. E vem sempre uma qualquer resposta, nem que seja a certeza de que toda aquela água estará ali, para mim. Sempre? No sempre limitado das nossas vidas.
Entrei e esperei um pouco pela habitual pergunta:
- Deseja beber alguma coisa? Já deseja encomendar?
Sem que tenha uma especial simpatia pelos holandeses, reconheço o seu respeito pelo ritmo de quem entra num restaurante ou num café. Entrou, tem todo o tempo do mundo para escolher e ficar a conversar, se lhe apetecer. Até aqui, em Amesterdão, cidade global por excelência, caldeirão de culturas cuja “sopa” resulta em algo excitante e atractivo.
É nesta classificação de “cidade global” que entram as minhas interrogações. Porque há uma “globalização” de que gosto e uma GLOBALIZAÇÂO que detesto. Gosto de encontrar uma marroquina que foi trabalhar em Amesterdão e cujos pais vivem em França. Gosto de a ouvir falar com uma canadiana que se prepara para partir para África com um grupo de amigos. Gosto que, quando sabe que sou portuguesa, encontre no seu vocabulário um sonoro “Obrigado” acompanhado dum lindo sorriso. Gosto que o restaurante seja de comida mediterrânica e que lá oiça falar italiano, francês, sei lá mais o quê…
Mas… não gosto, certamente, que a marroquina sirva à mesa, eu e a canadiana sejamos servidas. Porque existe aqui um padrão que se repete de restaurante em restaurante. Também não gosto que, porque o seu nível de vida lhe permite, a canadiana esteja instalada num dos melhores hotéis da cidade e a maior parte dos que, como eu, são oriundos de países "pequeninos" em tudo, estejam num “limpinho mas pequenino” com aqueles mínimos que o espírito económico holandês nos dá. Porque, afinal, todos querem ficar a dois passos do Museum District e relativamente perto do centro e aí os hotéis são caros. Exigências, exigências…
Serão os contrastes que se repetem nesta e noutras cidades tão atraentes como esta, efeitos perversos dessa tal GLOBALIZAÇÂO que detesto? Não tenho exactamente respostas. Mas, sem dúvida, isto deixa-me a pensar depois do primeiro deslumbramento do contacto mais estreito com esta cidade linda que só conhecia de passagem.
