A rapariga dos balões

Na terra, todos conheciam a rapariga dos balões. Ninguém sabia, no entanto, dizer de onde tinha vindo, quem eram os pais, o que fazia ali. Ninguém lhe conhecia um nome. Nem ela própria. Vivia numa velha casa abandonada, subsistia do que lhe davam e não tinha amigos ou família. Andava sempre agarrada àquele molho de balões multicolor. Na casa escura e suja, só os balões criavam a magia dum sorriso, em quem entrava.
As crianças da terra corriam atrás dela, pedindo um balão que ela negava, como se fosse a sua única riqueza, talvez o único sonho realizado. Já lhos tinham roubado mas, sem que alguém conseguisse explicar, num instante aquela nuvem de cor soltou-se das mãos que o agarravam e voou, ficando a pairar junto à porta da velha casa. Pertenciam-lhe, dizia o povo. Ninguém mais questionou essa verdade, mas todos se interrogavam o que significava.
À medida que crescia, os rapazes da terra começaram a rondar-lhe a porta, tentando decifrar todo o mistério que ela carregava consigo, como se uma noite de sexo lhes desvendasse aquilo que ninguém tinha entendido até aí. Corria-os à pedrada, como um animal acossado. Não era esse o sonho que carregavam os balões. E, sabe-se lá porquê, ganhou fama de louca, insultada sempre que palmilhava as ruas íngremes e se esgueirava pelos becos escuros.
Desapareceu, numa noite de chuva em que todos se agasalhavam em casa. Sem rasto. Na porta de cada menino, ficou pendurado um balão e, na velha casa, um bilhete escrito em papel amarrotado:

- Não há lugar para mim na terra que escolhi. Volto para onde os balões não são necessários.

Foto by anIa bystrowska

A tua gargalhada...

Ela ria, por vezes apenas para espantar a melancolia que se lhe colava à pele. Um dia, disseram-lhe que tinha uma gargalhada provocadora. Não, na verdade, disseram-lhe que o riso dela era um convite.
Por baixo do seu ar distante, agitou-se a certeza de que, daí para a frente, riria muito mais. O seu riso soava ao telefone, saia cristalino dos lençóis amarrotados pela doce luta do sexo, desdizia suavemente as palavras carinhosas que não continha.
Dias havia em que calava aquele som que nem ela sabia se era, realmente, sinal de alegria ou apenas uma imagem de marca. Eram dias de silêncio, em que apenas monossílabos lhe saíam dos lábios. Nem definia o que a bloqueava, apenas esperava que alguém lhe dissesse, de novo:

-Ri para mim. Gosto muito da tua gargalhada...

De riso em riso, de adeus em adeus, extinguiu-se o som de água cristalina. Saía-lhe só um som rouco, como uma troça que fazia de si própria. Pouco a pouco, a vida ensinou-lhe a sorrir, um sorriso leve e por vezes amargo, talvez não o convite de outrora, mas certamente uma ponte para a cumplicidade.

Foto by eolo perfido

Da rosa

Deixa-me falar-te da rosa. Macia, perfumada, enfeitada com as mais belas cores. É assim que a vês? Olha mais perto as pétalas que te encantam. Repara como começam a murchar, a perder o brilho, o acetinado. A cor muda e até o perfume se desvanece. Pétalas e folhas percorrem o caminho para a queda, num tempo breve, tão breve…
Já não te falo dos espinhos. Se não reparaste neles quando a beleza estava no auge, porque irão magoar-te, agora?
Mas diz-me, não é a mesma rosa? Não é a que pôs no teu olhar o brilho dos dias felizes? Guarda-lhe a essência, o reflexo de cor que ficou gravado em ti.Torna-a eterna, visão perene da beleza perfeita que, por vezes, nos toca ao de leve e logo parte.

Foto by Luben Karavelov

O túnel da esperança

- Naqueles dias, os homens olhavam, apreensivos, as nuvens negras no céu e cheiravam o ar que se tinha carregado de um cheiro nauseabundo. A cidade tinha-se tornado um lugar hostil e muitos eram os que falavam em partir. Outros diziam que, enquanto as aves ficassem, enquanto o seu voo se recortasse no cinzento que envolvia a terra, haveria esperança. Por isso, pelas aves que os faziam sonhar com o azul que já não conheciam, decidiram tentar sobreviver ali. Faziam turnos no Túnel da Esperança, à entrada da cidade, talvez para evitar uma ameaça que não conheciam. Tinha sido chamado assim noutros tempos em que o sol brilhava e aquela era uma cidade de gente que ali queria construir um futuro. Era tão alto que parecia tocar o céu e alguns ainda se recordavam da beleza do voo das aves iluminadas pela luz, quando entravam ou saíam da cidade.
Um dia, igual a todos os dias desde que as trevas tinham começado, um grito terrível acordou quem conseguia dormir. Vinha dos lados do túnel e todos se precipitaram para lá. Viram primeiro as aves que dançavam um louco bailado e batiam contra as paredes, na ânsia de escapar. Depois estranharam a escuridão que ali reinava, maior que a habitual. A saída do túnel estava tapada. Aves e homens, presos na cidade negra, sabiam que não havia voo que os salvasse.

Um homem ainda jovem olhou toda aquela gente a quem contava, mais uma vez, a mesma história. Que fazer com aquela multidão esfomeada e cheia de doenças? Disse, para si próprio, que não seria mais difícil convencê-los a viver do que deitar abaixo a parede do túnel. Trinta anos, pensou. Trinta anos de vida desde que encontrara o túnel fechado, quando regressava de uma correria de criança pelos montes à volta. Não queria pensar nisso, agora. O sol aparecia de vez em quando, fazendo todos fechar os olhos desabituados.

- Muitos morreram. Mas um dia, tão misteriosamente como se tinha fechado, o túnel abriu-se e as aves voltaram a voar, livres. Vocês sabem. E talvez possamos chamar à nova cidade que vamos construir, a Cidade da Esperança.

Foto by GC