Vida de vidro

Sonho sem tempo

2012-01-24T21:55:00.002Z

by Kirievskaya

Se a terra se imobilizasse eu saberia

Se hoje o movimento se invertesse

Soaria algures um alerta de estranheza

No caos informe do secreto pensamento

E o latejo do perigo nos músculos em defesa

Mas nada parece ter mudado desde ontem

Ou dos tempos em que os risos se soltavam

A terra não parou, o tempo não recuou

Os ventos falharam tempestades improváveis

Mas nos meus dias entrou uma espera atenta

Um sopro estranho um alarme sem razão

Aguardo um não sei quê de bom ou mau

Uma antiga história, um final sem princípio

Um sonho sem tempo tornado pesadelo

sons de um dia

2012-01-20T21:17:00.000Z

Filomena ouvia o som daquele dia.Extravagante, talvez, aquela mania de ouvir cada dia de forma diferente. Nãoexactamente música, por vezes só ruído, murmúrio ou grito estridente. Aqueleera um dia de sussurros que saíam dos cantos das paredes. Entravam nela comoportadores de paz, misturados com suaves raios de sol. Deu-se a esse confortosem reservas e deixou fugir os ruídos traumatizantes de dias anteriores. Láviria o tempo em que voltariam. Filomena já tinha vivido dias suficientes parasaber que nem o conforto interior nem a angústia duram sempre. Os sons dos seusdias poderiam ser já uma sinfonia que ainda não conseguira compor. Faltava-lhea transição harmónica necessária para transformar ruídos desconexos em música fluente. Sobretudo,subsistiria sempre nela a dúvida de conseguir sentir a vida dessa forma. Queimportava isso, afinal? Aquele era um dia de reconfortante suavidade. Poragora, era suficiente.

Natal antigo

2011-12-20T23:36:00.000Z

Estamos a três dias do Natal e dou comigo a lembrar ostempos em que os presépios tinham musgo apanhado pelos campos, pratas ou vidrosque imitavam água, toscas figuras de barro pintado. E tudo fazia sentido, numacomposição virada para uma criança recém-nascida, esperança e paz deste mundo.

Não havia Pai Natal nem árvore. Todos os preparativos eramfeitos na noite de 24. Grandes alguidares onde se batiam os sonhos e, no lume,a canja da galinha criada no quintal. Bem antes de deitar a chaminé era limpa,enfeitada e os sapatos brilhantes ficavam ali à espera. Na verdade, a esperaera nossa, das crianças. O que estaria lá de manhã? Doces, um brinquedo talvez?Um livro, sempre, a partir da idade de os saber compreender.

Porque me lembrei deste Natal frio do menino Jesus, semgrandes enfeites, sem grandes brilhos, feito com os parcos recursos disponíveis?Provavelmente só para me esquecer das angústias do Natal deste ano. Que voupedir ao Pai Natal ou ao menino Jesus ou apenas à estrela que brilhe no céunessa noite? Não há milagre que me faça sair da realidade das perdas, das doresacumuladas, das angústias de um ano sem esperança, sabendo que o próximo serátalvez pior. Talvez por isso tenho que voltar à simplicidade da infância,aquela época em que o Natal era humilde como sempre devia ter sido. A festa donascimento de uma criança numa manjedoura. Só isso. E a paz tranquila dessestempos. Será esse o meu pedido de Natal, o meu voto de Ano Novo. Apossibilidade de viver em paz comigo e com os outros. Será possível pedir algomais este ano?

[Desejo a quem ainda aqui passa um Bom Natal e que 2012 passerápido e indolor.]

Suave rio

2011-10-28T08:13:00.000+01:00

Hoje precisava de inspiração e aspalavras fogem-me escorregadias. Nada fica no ecran, nada do quequeria dizer e deixar marcado. Exactamente hoje. Deixo apenas aquiloque o cansaço não mata, o que está tão dentro de mim que escorredos dedos, mesmo involuntariamente. Hoje é apenas o dia de deixartransbordar o suave rio da ternura.

Ciclo infinito

2011-10-23T16:22:00.000+01:00

Voltou a chuva. Anotou o acontecimento no pequeno caderno. Aquele hábito de ligar os ritmos da natureza aos seus, pareceria talvez estranho. Mas ninguém, a não ser ela, lia o caderno. E também nunca lhe causara preocupação que a considerassem estranha. A chuva aninhava-a em si própria numa semi-apatia. Deixando que em si chovesse também. Sinal de renovação, diriam os antigos. Aqueles que iam desaparecendo da sua vida. Em nome deles, deixou que a chuva interior fizesse o seu trabalho. Tudo renasceria na natureza. Como sempre, naquele ciclo infinito que é o tempo. Também nela a vida seguiria o seu caminho, passando outra vez dos dias de sol àqueles em que parece chover no mundo inteiro. Enroscou-se um pouco mais, escutando a água que batia nos vidros. Dentro de si, acarinhou a semente da alegria.
No caderno, ficou só uma nota : “Hoje voltou a chover. Espero que as flores me nasçam nos olhos, lá para a Primavera. Segundo o calendário, já não falta muito.”

silêncio

2011-10-01T18:43:00.001+01:00

o silêncio
um pouco de nada no dia que passa
uma aragem gelada no calor da tarde
um frio suor nas noites de insónia.
nada existe
para lá da certeza exacta da distância
que em nós interiormente se afirma
no amargo sopro do desencanto.
nem a espera
a vida não tem margem que a pare
e as horas arrastam-se e correm
num mesmo tempo simultâneo.
só a esperança
que entra pelas frestas do desejo
de viver.

foto: Dionísio Leitão

publicado em Mulher dos 50 aos 60 em Agosto 2005

Outono sem chuva

2011-09-29T22:20:00.000+01:00

É Outono. E ainda nãochove. Tenho esta imitação de folha em branco e os dedos tropeçamno teclado. De quem falo? Como querias ser lembrado? O dourado doscaracóis da criança, as impertinências do adolescente espigado, ohomem, o pai, o artista... Haverá muitas coisas de ti que nãoconheci. Mas, agora que aqui não estás e já não te possoperguntar, não consigo que os meus dedos encontrem as palavras quete descrevem. Só inquietação. Minha, tua. Levaste contigo a pazque se encontra nas memórias de infância, nos risos antigos queficam a ecoar nas casas. Ficaram as perguntas, os silêncios, osvazios que não serão preenchidos.

Inquietação. Estás emfrente à janela, tenho a certeza. É Outono. E a chuva ainda nãobateu nos vidros.

Entre o sonho e a realidade

2011-09-23T12:14:00.000+01:00

Sentado no carro olho as luzes da cidade espalhadas pelas gotas deágua que escorrem nos vidros.
Ligo o aquecimento, procuro umaestação de rádio. Música melancólica. Oceano Pacífico.Apropriado.
A noite vai ser longa e o dia foi cansativo.
"Asnoites longas do Oceano Pacífico".Dizem.
A música, o ruídode fundo da chuva e o cansaço levam-me para um espaço entre o sonhoe a realidade.
Nele quero estar.
É nele que tu existes.Entre o sonho e a realidade.
Desde sempre foi aí que teencontrei.
Nele crescemos juntos, brincámos, nele nos amamos,nele vivemos como criaturas de luz que somos.
Sabemos que o tempoé curto. Apenas existe naqueles minutos entre a realidade e o sonho.
Sei que estás, como eu, nos outros espaços.
Mas neles nãonos (re)conhecemos.
E ansiamos esse pequeno espaço de tempo emque, de facto, estamos vivos.
O tempo começa a esgotar-se. Lutocontra o sono, luto contra o despertar.
Não quero a separação.
O barulho de pancadas fortes e um coro de buzinassobressaltam-me:
Acorde, gritam-me de fora do carro, o sinal estáverde, porra !
Você está a empatar o trânsito!

foto e texto de Dionísio Leitão

[adeus, meu irmão. a tua viagem na realidade terminou. resta agora a que sonhaste e em que esperamos encontrar-nos todos, um dia. ]

Endless Night

2011-09-17T18:13:00.000+01:00

"Some are born to Sweet Delight, Others are born to Endless Night"

William Blake

Bagagem

2011-09-07T17:26:00.002+01:00

foto: luggage by Dariusz Klimczak

Nada existe para além de mim
Na angústia ambivalente das tardes
O pôr do sol é só cenário antigo
Um pó dourado sobre a realidade
Desvio os olhos do longo prado azul
Que a verdade revela manchado de lama
Não quero nada para além de mim
Prenhe que sou de perdidas ilusões
Só o terreno arrepio das manhãs
E o vento inquieto em cada fim de tarde

O ombro da noite

2011-07-28T18:00:00.002+01:00

by Artur Gusakov

Encosto a cabeça no ombro da noite
Exposta ao consolo cálido da brisa
Ficaram colados na tarde escaldante
Os cantos estridentes das cigarras
Por dentro da paz azul do crepúsculo
Observo a luta da harmonia perfeita
Com o espelho convexo da realidade

quando a noite

2011-07-17T08:30:00.003+01:00

quando a noite alastra pelos montes
largo a alma nas fragas sobre o rio
bebo nas pedras as gotas que restam
da última tempestade

e devagar regresso aos campos rasos
onde nem o vento agita a terra
e a perene imobilidade do ar
é bálsamo inquieto

resta a dúvida do que me preenche
a noite, o rio e o cheiro da tempestade
ou a doce melancolia onde o vento se aquieta

a sombra

2011-07-02T18:07:00.001+01:00

vejo-me na sombra das varandas
que se esconde do sol do fim de tarde
a sombra regular na parede verde
iludindo o avançar do crepúsculo
que breve se funde no negro da noite
vejo-me no declinar das horas de luz
no lado de lá de um perverso espelho
onde olho os meandros de mim
ali na sombra sobre a parede verde.

uma cinza trémula

2011-06-30T23:04:00.002+01:00

é só um nome
já não é vida
dor de pele rasgada
um nome absorto
esquecido pelos cantos
escuros da memória
é só um nome
mais nada
uma pequena brecha
de dor intermitente
é só um nome
mas vida não
uma cinza trémula
de chamas antigas
e agora um nome
escondido na estrada
escura linha de outros dias
um nome, mais nada...

Reflexão com foto e bandeira

2011-06-04T18:11:00.004+01:00

by Jacob Lopes

Dizer amor a este país
por querer.
Sem caravelas
ou talvez perseguindo-as
na dimensão do sonho.
Dar a mão, o braço, a alma
levantar o corpo do negrume
e moldar um futuro
possível.
Dizer saudade em positivo
de ideias
de ideais realizados
sonhos concretos
sonhados no dia a dia.
Pensar em mim este país
olhar de frente
a neblina de pesadelos
que disfarçamos com risos
de ecos amargos.
Evocar o sol e o vento
de vontades em comunhão
e seguir, talvez.

Dizer amor a este país
ou desistir.

[Escrevi isto em 2005. Hoje não diria nada diferente.]

Pelo poema

2011-03-21T20:27:00.002Z

by Sam Taylor

Pelo poema fui onda deslizante
folha de árvore nos braços do vento
barco à toa nas margens do rio
Pelo poema vivi sonhos improváveis
vi-me só em mil espelhos quebrados
fui idêntica a mim e inventei-me
No poema me perdi e me encontrei
e na pele das palavras me envolvi
cobrindo a nudez que queria expor
ilusão de sentidos meros enganos
sobre as almas que de mim nasceram
nas eternas asas etéreas do poema.

[Hoje, Dia Mundial da Poesia]

O que são as mulheres?

2011-03-08T09:55:00.000Z

Porque é Dia Internacional da Mulher e um amigo me enviou este presente, partilho-o com todas e todos, numa homenagem às mulheres e aos homens que sabem o que elas são.

"Não tenho filhos homens, mas se os tivesse, e um deles me perguntasse,
perante as coisas da vida, o que é uma mulher, dir-lhe-ia,
mesmo sabendo que não sei coisa nenhuma, que as mulheres:

São seres feitos de estrelas, de vento, de sol e lua,
moldados por tempestades e pelo sopro divino.

São anjos que nos protegem e demónios que nos tentam,
deixando-nos dominados se as provocamos sem querer.

São o corpo que tomamos quando elas querem assim e
a alma que não logramos aprisionar mesmo querendo.
São as mãos que acarinham e nos deixam sem acção,
ou se a acção nos consentem nos deixam enlouquecidos.

São nosso porto de abrigo onde as amarras nos prendem
depois de termos passado pelo bramido do mar.
São o repouso que queremos depois das guerras que vamos
provocando sem razão.

São guardiãs do passado, as obreiras do presente, as sibilas do futuro
já que tudo lhes pertence, mesmo que a gente não queira.
São o melhor de nós mesmos, mesmo que a gente não saiba
ou não queira admitir.

São as mães que nos geraram e nos protegem e amam
mesmo quando a gente estraga o amor que nos dedicam.
São as mães dos nossos filhos, filhas, irmãs e amigas.
São as nossas companheiras nos caminhos que trilhamos
de que sentimos a falta se abalam do nosso lado
e nos deixam sem a força que sustenta os nossos sonhos.

As mulheres são afinal a outra face de nós
completando o padrão criado pela natureza.

Podem ser tudo o que queres, o que sonhas e desejas,
um bocadinho de inferno ou um pedaço de céu.
Podem ser tudo na vida ou não ser coisa nenhuma,
como tu ou como eu."

Luis Filipe Duarte

Domingo sem sinos

2011-03-06T17:19:00.004Z

by mar de sonhos

Naquele domingo acordou com a memória dos sinos das manhãs antigas. Já não tocavam, escondidos algures entre camadas de vida vivida que se acumulavam. Sabia que isso não era sinal de que os sons, os cheiros, as cores, que faziam dos dias de outrora hinos à alegria de viver, já não existiam. Já não os sentia e o que se deixa de sentir raramente volta. Olhou a janela aberta para o mundo lá fora. O renascer da terra já estava no início. Era um pulsar de vida que entrava pela janela. Sem sinos, sem aromas inebriantes. Apenas a afirmação de que tudo se renovava, tudo se modificava, mas valia a pena ser experimentado. A certeza de que a vida era aquilo mesmo, um dia de cada vez, ainda que as manhãs não se enchessem do repicar dos sinos, nem as noites fossem cenários de fogo de artifício. Respirou o ar já meio doce, anúncio do aproximar da primavera. Uma dor subtil insinuou-se, lá muito no fundo dos pensamentos que se distendiam. Embalou-a naquela reflexão lúcida que se apoderava de si e soube que estava próximo o dia de renunciar. Talvez não fosse no dia nem no mês seguinte. Um dia de cada vez... Quando chegasse a hora, teria a mesma certeza que tinha agora, do eterno silêncio dos sinos.

para lá do Inverno

2011-02-24T22:56:00.004Z

by Eskil Olsen

porque vês o inverno
na janela espelho em que te olhas
o mundo encolhe nas paredes frias
e a espada de gelo te penetra o peito
julgas que o sol é privilégio de outros
que descuidados ainda não passaram
as brancas montanhas para lá do tempo

mas o sol reside na ponta dos dedos
e arde intenso no toque da pele
afaga-te os olhos no sopro do vento
para lá do espelho real em que te vês

o sol é o eterno desejo de renascer.

Nevoeiro

2011-01-30T15:12:00.001Z

Do dia em que o nevoeiro caiu sobre aquela terra, nada constava nos anais da história nem na memória dos homens. Se uns diziam que tinha acontecido de repente, outros garantiam ser um acontecimento previsível. É sabido que quando o nevoeiro cobre o caminho dos homens, cada um vê coisas diferentes. Uns tacteavam a escuridão, num caminhar penoso sem qualquer rumo. Outros sonhavam melancolicamente e imaginavam estranhas formas feitas de bruma. Todos sabiam que havia quem quisesse cortar o nevoeiro à procura do sol. As crianças escutavam lendas sobre esse disco dourado e quente e campos cobertos de flores vermelhas. Os mais velhos falavam de alegria e felicidade, palavras antigas que os dicionários tinham esquecido. Na sombra das histórias contadas à noite, quando o nevoeiro se tornava mais insuportável, germinava pouco a pouco uma outra palavra já há muito esquecida: esperança. Também sabia a geração mais antiga que, quando a esperança se impõe no coração dos homens, é difícil impedir que eles lutem para a concretizar. Foi assim, de história em história, de lenda em lenda, que alguns iniciaram a caminhada para procurar o sol. Nos olhos dos outros, dos que não se aventuraram, ficou a espera. Os forasteiros que por ali passavam diziam que aquele era um povo parado numa esquina do tempo, vivendo o dia a dia sem ânimo, esperando, esperando... aquilo que ninguém sabia exactamente definir.

Apesar de tudo

2010-12-29T19:20:00.004Z

Apesar de tudo... Da crise, do desânimo, das perspectivas que parecem piorar dia a dia, da pobreza que alastra... Apesar de tudo ou porque é mais necessário agora, desejo a quem aqui passar um 2011 de esperança. Vamos iniciá-lo de cabeça levantada. Olhando bem em frente para um futuro que desejamos melhor, embora conscientes do longo caminho para lá chegar.

Bom Ano para todos!

Katie Melua - Have Yourself a Merry Little Christmas

2010-12-23T17:29:00.003Z

Bom Natal a todos os que por aqui passarem!

espelho

2010-12-07T16:02:00.003Z

quem me olha no espelho
tem na sombra velada do sorriso
o disfarce inábil de marcas antigas
o olhar em que o brilho se esconde
renega a identidade equívoca do rosto
a imagem muda nas margens do tempo
outros espelhos mentem de outra forma
com a convicção dos amantes infiéis

A esperança eterna da paz

2010-11-12T15:46:00.003Z

by J. Pedro Martins

De que valem dores angústias
Negras tempestades momento a momento
Não escorre sangue da terra
Nem choram as árvores no silvo do vento

São nossas as frágeis mágoas
Que não alteram a indiferença do deserto
Mas a esperança eterna da paz
Só em nós reside, algures neste todo incerto

por vezes...

2010-11-06T12:30:00.000Z

by Virginia Ateh

por vezes o dia amanhece lúcido
no colo da dor que se esconde
talvez apenas a urgência de fugir
para uma luz improvável
cálida alegria e íntimo fulgor
em mim a paz sem laços desfeitos
simples quietude do dia que nasce.

Adeus, Van Gogh

2010-11-02T21:33:00.002Z

Não chegaste a fazer 17 anos. Adolescência na raça humana... Sei que a idade dos gatos se mede por outros calendários. Mas como se diz adeus a um companheiro de quase 17 anos?

Escolheste-me entre as pessoas da casa, talvez porque eramos parecidos: esquivos, desconfiados, agressivos por vezes e meigos até ao limite para as pessoas em quem acreditamos. Hoje só posso esperar que a tua vida entre nós tenha tido o amor e o conforto a que todos temos direito. E que descanses em paz, finalmente, após este terrível período de doença. Sentiremos, todos, a tua falta.

pela essência

2010-10-28T08:35:00.000+01:00

by Bruno Abreu

sei-te não pelos dias mas pelo sorriso
essa curvatura íntima dos lábios
tímidos trocistas no limite da húmida sede
sei-te não pelo tempo mas pelos olhos
jovens pássaros atrevidos na bruma da ternura
caminhantes sem rumo nas rugas do rosto
sei-te pela essência que procurei tocar
adivinhando momentos espalhados no tempo
pelos muitos dias de hoje
e eternas esperanças de amanhã.

abismos

2010-10-24T10:28:00.002+01:00

by João Miguel Figueiredo

o dia acordou desorientado Filomena pensou no que já tinha perdido e agora voltava talvez naquela manhã lhe apetecesse envolver-se na bruma leve para lá da janela perguntava-se o que significava tudo aquilo a indiferença e as declarações dementes de quem parecia viver num labirinto mais complexo que o seu afinal agora quase já só olhava para trás por não querer prever o que a esperava ou aos outros um dia em que as mãos dela já não os alcançassem e o mundo já não fosse palpável os abismos sempre a tinham atraído não sabia como tinha conseguido fugir de alguns sem danos de maior isto era uma forma de dizer porque as feridas saram mas deixam cicatrizes e em manhãs como aquela doem de tal forma que tudo parece voltar ninguém quer reviver uma queda no abismo Filomena olhou a janela e viu que a bruma se afastava talvez aquele pequeno sol se mantivesse e pudesse olhar em frente até à curva da estrada sacudiu o manto de lembranças e saiu.

puzzle

2010-10-21T22:34:00.003+01:00

se existisses, saberias sem que te dissesse que hoje a vida é um puzzle cujas peças não encaixam. pedaços sem nexo chegam perto como se fosse possível agarrá-los, construir uma forma, um sentido. veio até mim um desses bocados de vida, viajante incerto de um tempo antigo. paira no ar, tentando fazer parte do puzzle. hesito estender a mão para sentir a sua realidade. sei que é frágil e em breve (se) partirá. pleno de difíceis contornos para construir uma imagem clara. o que consigo é algo deformado, irreal. breve, breve, tudo se distorce e corto a pele nas arestas restantes.
na verdade, não existes, aí no centro dos dias de puzzles e labirintos. pinto a imagem esquecendo as peças. em certos dias há que optar por soluções simples.

terra queimada

2010-10-17T18:43:00.003+01:00

by Paulo Gradim

tantas são as sementeiras como as colheitas falhadas. em chão gretado, plantas secas que qualquer chama incendeia. feridas expostas, impudicas, na terra queimada em plena luz. escondem a vida, fundo segredo silencioso que aguarda o bálsamo improvável da chuva.

hoje não

2010-10-12T23:06:00.002+01:00

by Slava Beilin

hoje não amor
os tons da terra mudam cada dia
nada permanece neste outono de incerteza
por isso hoje não
não fales do que não posso entender
há trilhos sem fim visível
labirintos sem fio que me guie
hoje não sim talvez
...e o medo
infinito arrepio de me perder

Com chuva...

2010-10-08T15:34:00.004+01:00

by Daniel Camacho

Com chuva abrande a velocidade. Um sensato slogan na estrada que dificilmente se vê, tal a cortina de água. Na verdade, com chuva tudo em mim abranda. Porque não a velocidade ? Enrolo-me, casulo envolto em silêncio molhado. Todos os ritmos são lentos, o sangue não aquece e cada movimento custa. A essência de mim está longínqua, num trilho sem destino. Devia ser como a terra que parece rejubilar. Agora já não sou terra, nem água, nem fogo. Não sinto. A chuva lava. E leva com ela toda a reacção possível. Positiva ou negativa. Dentro do casulo, sou neutra. Fria.
Um dia deixará de chover. Talvez o casulo abra e tudo volte ao normal. Aguardo, com a extrema lentidão das larvas, esperando transfiguração.

Terra, poiso, ninho

2010-09-27T20:25:00.000+01:00

Lembrava-se por vezes do pássaro multicolor e, quanto a essa época da sua vida, muitas eram as interrogações. Não sabia já razões de chegada ou partida. O facto é que voara sobre ela e lhe deixara farrapos de cor e marcas indeléveis. Desse tempo, as memórias começavam a desvanecer-se mas o eco que restava do canto da ave levava-a aos dias em que lhe era poiso, ninho de repouso. Via-o voltar ao voo sem ressentimentos. Talvez as cores precisassem de se espalhar para terem o brilho original. Até que foi a era da partida, sem volta anunciada. Assim como chegara, voou para longe. Deixando-lhe todas as interrogações.
Todos os sentidos lhe diziam que, num tempo que já não sabia precisar, os seus olhos só viram cinza. Como se quisesse reter a sombra das asas do pássaro. Mas, como tudo o que tem que acontecer, outras cores foram reaparecendo. A vida coloriu-se em tons de melancolia longínqua com ligeiras aparições de outros brilhos. Só a música não voltou. Escutava, de olhos cerrados, os ecos distantes. Reconhecia-o, por vezes. Afastava o desejo de ser terra, poiso, ninho. Seguia o trilho contrário, aquele onde os penhascos não reflectiam cores e sons e não existiam pássaros multicolores.

Outono

2010-09-22T11:28:00.003+01:00

by Gonçalo de Sousa Santos

tempo de Outono. um imprevisível vento indeciso surge entre a luz de verão. partilhamos a vida entre dias pálidos e carícias avaras de sol inconstante. pequenas gotas de água acariciam a pele, mais do que molham. esperamos os dias em que as folhas verdes se deixam cair em cores quentes, tranquilas. só depois virão as tempestades. fazemos, passo a passo, o caminho do Inverno.

Nunca?

2010-09-19T13:10:00.003+01:00

by ...............

Nunca. Sempre. Não dizia aquelas palavras. Não as pensava. Não as adoptava como suas. Pediram-lhe que dissesse “sempre”, ou que prometesse um qualquer “nunca”. Contornara a questão. Nada era para sempre, não existe a certeza de um nunca. Talvez por isso lhe chamavam esquiva, fechada em si como as ilhas rodeadas de bruma.
Esperava ser possível romper o bloqueio dessas palavras. Um dia sentiu que era possível dizer sempre , na situação mais improvável.. Disse-o com a mesma certeza com que se tinha negado a fazê-lo até aí. Sempre, apesar de todas as circunstâncias. Soou-lhe bem e ultrapassou dolorosos obstáculos porque assim tinha que ser. Sempre.
A lógica da vida mostrou-lhe que não há excepções às regras que sabia serem certas. Foi tão fácil desfazer aquele "sempre"... O único que tinha dito. Alguém soprou o sonho contido nele e, tal como uma bola de sabão, simplesmente desapareceu. O mundo voltou ao que não devia ter deixado de ser. Nunca.

Um ponto, um porto

2010-09-08T22:25:00.002+01:00

By Gennadi Blohin

São pequenos os passos, amarrados a um peso incerto. Existe um centro de gravidade, um ponto de equilíbrio. Perdido no horizonte rugoso e denso. Sem referências, o passo perdeu a leveza do voo. Arrasta-se, ave de asa partida. Até que algo se aplane, transpareça e se ilumine. Um ponto, um porto. Uma luz de alma. Um pequeno vórtice de alegria.

O rio de marés

2010-09-03T19:45:00.002+01:00

Tavira, rio Gilão

Agora que o Tejo é o rio que me preenche o olhar, já me falta o outro rio. Aquele rio de marés que sempre me emociona, no seu movimento suave. Enche e despeja devagar como se respirasse. Reflecte a cor dos barcos e o sabor do sal e do peixe que o percorre. É um rio e o seu fim, o seu abraço interminável com o mar.
Sobre o rio os homens construíram pontes. Em cada uma, a visão da cidade branca traz novidade, aquele detalhe ainda não observado. O dia é um jogo de gradações de luz, a noite é pura magia, uma brincadeira de namoro com a cidade iluminada.
Há muitos anos, conto tristezas e alegrias a este rio. De alguma forma, as águas tudo misturam no seu destino final. De alguma outra forma, sinto-me mais leve na certeza de compartilhar vivências com um amigo.
Agora que voltei da cidade, da ilha, trago o desejo das águas daquele rio e a certeza de que foi o destino de férias certo. Ali onde a vida se cria e se colhe, onde se faz magia do que o mar traz, ali onde o rio fala comigo enquanto as águas se renovam constantemente.

Que fazer com este grito?

2010-08-30T22:55:00.001+01:00

Frida Khalo, "As duas Frida"

Sente que deve ser um grito. Rouco, fundo, carregando consigo todo o silêncio guardado. Mas da garganta seca nem um som se faz ouvir e o esgar do rosto quase parece um sorriso. Uma mordaça invisível impede palavras, gestos e, mais que tudo, aquele grito que lhe sobe à boca quando tudo à sua volta louva a vida.

Aterroriza-a o passar dos dias porque o grito perde urgência, aninha-se como memória longínqua. De repente, numa qualquer manhã, sente no corpo suado a dor que do fundo da garganta lhe invade o sangue e a aperta sem dó.

Um dia tudo desaparecerá e o grito ficará bem no fundo, enterrado em camadas de lembranças velhas que só se tornam conscientes quando a angústia o impõe. Até lá, aperfeiçoa as máscaras que escondem a mordaça e que escolhe cuidadosamente em cada dia.

abrigos destruídos

2010-08-06T21:22:00.001+01:00

Já secaram os oásis
deste lado do deserto
até o gelo arde em brasa
labareda em noite escura
queimadura à flor da pele
calcinando as madrugadas.

Flor caída em solo árido
na margem de ocultos rios
porquê procurar a sombra
dos abrigos destruídos?

Apanhando girassóis

2010-07-25T16:36:00.002+01:00

Vou apanhando girassóis. Um de cada vez em movimentos de câmara lenta. Guardo assim o tempo de só olhar o dourado da flor. E o milagre do pólen transportado por seres alados. Esqueço a terra sob os pés e a lembrança da lama no chão gretado. Quero levar comigo a cor do sol em forma de flor. Ou talvez hoje eu queira apenas ser um girassol. Num lento movimento seguindo a luz até que a noite me cerre as pétalas.

Nesse dia

2010-07-17T11:06:00.006+01:00

by silviafonso

Não foi nesse dia
Em que as palavras me deixaram nua
Entre farrapos de um cobertor rasgado
Que morri na tua pele
Ainda tenho nos pedaços da memória
O verso em que envolvi a negação da ausência
Apenas um início de poema esboço de palavra
Fio de água incompleto em urgência de mar.
Nesse dia chegou no vento agreste
O poder de palavras mil vezes repetidas
O sabor da terra espalhada na maré
Neles aninhei o trémulo corpo nu
E decidi não morrer na tua pele

In Identidade

2010-07-11T16:06:00.002+01:00

Nunca direi de mim mais do que quero
Envolta no labirinto sem margens ou saída
Sou eu e muitas outras
Tocaram-te nas palavras e mãos estendidas
Mas os olhos eram meus e não os viste
Como dizer-me por parte de mim
Se as muitas que sou só os olhos unem?

Una musica brutal

2010-07-10T11:32:00.003+01:00

Gotan Project, dia 18/07, em Oeiras. Venham vê-los| Bom fim de semana.

man at the mirror

2010-07-10T10:35:00.004+01:00

by James Croak

O homem olhava o espelho. Rara nele, aquela contemplação. Não gostava do passar dos anos, ali visível. Naquele dia procurava a visão interior, o seu verdadeiro querer. Existia a realidade e o apelo sempre novo do que o levava mais longe. Pensou em como o chamava, a partida, a descoberta. O seguir em frente, abrindo asas, pairando sobre trilhos desconhecidos. Ele, só, ainda que em direcção à fantasia que o esperava. Empolgou-se perante a ideia. Mas logo um arrepio lhe trespassou o corpo, por entre o sol de verão que a janela deixava entrar. Os pilares do mundo construído não estariam lá, se voltasse. Construiria outros, talvez. Tecidos de poesia, rendilhados em emoções. Mas o arrepio persistia. Das pequenas pontes lançadas por aqui e por ali, o homem não se lembrou. Frágeis, tão frágeis… todas elas levantadas para uma qualquer finalidade de que já nem se lembrava. Essas ruiriam, claro. Não, dessas não se lembrou. Só as pisava quando por acaso o caminho para pequenas ilusões por ali passava.
Mas agora o homem pensava na grande ilusão. Precisava saber se a queria real. Esperava que o espelho lhe dissesse. Talvez tivesse que passar para o outro lado, como a menina do conto. Nesse dia o homem não gozou o sol, faltou a todas as obrigações de um dia. Um dia na vida, ao menos. Tentou, sem conseguir, livrar-se daquele arrepio. Imóvel, expectante, esperou, por um dia, a resposta do espelho.

tudo muda

2010-07-01T23:45:00.002+01:00

como poderia não saber os atalhos onde rasgo as mãos frágeis como se a alma migrasse até à pele dos dedos? são caminhos que aprendi desde os tempos que não lembro, apenas por não querer. amnésia voluntária ou fuga da amargura que me tornaria demasiado atenta às cores silenciosas que trazem augúrios de escuridão. por isso, fujo dos atalhos conhecidos e tomo os caminhos planos. oiço as cores do sol, sabendo que o som é só um embuste. espero. tudo muda na terra dos homens. talvez um dia a melodia que cantam os raios de luz seja verdadeira música.

Para ser outra

2010-06-22T21:44:00.004+01:00

Nos dias em que me imaginam outra, talvez uma flor sem mérito, uma coisa pequena apanhada num chão de terra, me aplanasse o caminho para ser outra. Ou até um sonho, uma fantasia sem brilho, uma magia de circo barato. Seriam muitas as dádivas para essa ideia de ser alguém que por vezes sou, quando não preciso de fingir identidades. Dádivas rasas, humildes. Não preciso de grandiosidade para ser quem sou, ou finjo ser ou apenas aquela que procuro nos olhos que imagino espelho.

muito de leve

2010-06-14T20:13:00.003+01:00

quero partir hoje
sem que os caminhos sintam passos
sobre as pedras paradas
sem um choro de pássaro
não haverá rasto dos pés
nas ervas húmidas da chuva de ontem
quero ir assim muito de leve
muito sem som, sem dó
sem que nada dentro de ti
o anuncie.

a maior injustiça

2010-02-14T15:35:00.006Z

by donnie mackay

é verão ou talvez natal. as memórias que tenho de ti são tantas que se confundem. és o menino de caracóis cor de noite ou a homem que quer entender o que há de novo no mundo. tanto te vejo no mar da minha ilha de sonho como na casa dos encontros, das refeições em conjunto e dos jogos de cartas. num segundo és o menino que abre as prendas de natal logo te tornas no revoltado com todas as injustiças. a maior foi a que a vida reservou para ti e te ofereceu sem que nenhum de nós quisesse vê-la chegar. os teus caracóis desvaneceram-se em nada e ainda os sinto na carícia da mão naquela cama de hospital. tiveste frio e tentei abrigar-te mas havia demasiados tubos, demasiada tecnologia a tentar puxar-te para o lado de cá. parte de ti já se preparava para a partida. não houve forças nem afectos nem lembranças dos dias de sol da infância que te prendessem. depois de tudo, é irónico que a terra continue a girar e nós com ela. estarás por aqui, porque continuo a ouvir a tua voz e a ver o teu rosto ao meu lado na cadeira agora vazia. para lá do desgosto, para lá da dor física da ausência, preciso acreditar que fazes parte desse movimento cósmico. para que a morte faça algum sentido na fluir da vida.

[Para o Pedro que partiu muito cedo e nos deixou sem consolo, neste girar do mundo ]

a vida, por tortuosas vias

2010-01-30T18:58:00.002Z

cegos de não querer ver caminhamos no silêncio da casa pesado de augúrios. só os ponteiros do relógio se ouvem. o tempo, a espera. tacteamos os momentos e os risos de ontem. tentamos senti-los reais e palpáveis, possíveis de reviver. sem certezas, já sem espantos nem súplicas. esperamos apenas. um toque, uma voz. uma decisão de vida ou morte. quando a vida se afirma por tortuosas vias, nem o esgar dos lábios disfarça o que morreu. dentro de nós, no fundo dos olhos que se vão abrindo.

gelo

2010-01-10T18:22:00.002Z

by Harrier

gelada a extremidade dos dedos que não traça caminhos de fogo nem cria o desenho poético da palavra. cada gota de água penetra a terra, funde-se na lama dos sentidos. sem mais redenção o poema prende-se em estalactites de frio, pérola imóvel e sólida que nenhum rio acolherá. assim, como ninfa em casulo, o corpo é sangue e os dedos músculos que se alongam na procura do degelo.

o cinza do terceiro dia

2010-01-03T17:58:00.004Z

by Ruip

os vidros turvam-se quase líquidos sem cor outra que o cinza. a chuva ensopa os restos que jazem nas ruas indícios de festas que já foram. espalha pela cidade o cheiro ambíguo da purificação. limpos de ilusões entramos no terceiro dia do novo ciclo cientes da semelhança do cinza com o que já conhecemos. afirma-se em nós a eterna interrogação da origem colorida da esperança.

Tchin-tchin!

2009-12-30T16:56:00.002Z

É bom de ver que nisto de champanhe ou, a bem dizer, espumante, e dos votos que com ele se fazem, “albarda-se” a bebida ao jeito de quem bebe. É por isso que, à meia noite do último dia do ano, terei na mão uma taça (qual “flute” qual quê…) de Murganheira (passe a publicidade) meio seco, já que os meus votos são bem nacionais e oscilam entre a doçura e o sabor seco das incertezas de todos os dias de amanhã. Talvez esse seja o líquido com o sabor dos dias que aí vêm e, dos quais, sabemos só que é improvável que sejam muito melhores que os que passaram. Mas, quando o fio de doçura se sente nos lábios, acolhemos em nós o círculo dos afectos, aqueles a quem desejamos um 2010 melhor que qualquer outro ano. E, como de costume, brindaremos com a esperança renovada dentro de nós porque, já lá diz Drummond de Andrade

“É dentro de você que o Ano Novo
cochila e espera desde sempre”

A todos os que aqui continuam a passar, um óptimo 2010! Tchin-tchin!

Natal

2009-12-23T22:57:00.004Z

Ah, o Natal! Aquele tempo de luzes e brilhos, de calor dentro das casas, de famílias reunidas. A noite do amor universal. Da fartura sobre as mesas, de prendas oferecidas com amor. Ah, esse Natal idílico, sonhado... E o Natal dos crentes. Do menino que veio para nos salvar. Que nasceu na pobreza, sem maiores luzes que a tal estrela que dizem ter aparecido, sem maior calor que o de uma vaca e de um burro. Sim, depois aparecem os reis magos e as coisas começam a brilhar… Ah, o Natal dos que perdemos e que naquela noite estavam tão próximos! Dos que estão sós, tão sós que nem se querem lembrar que é Natal. Dos que têm fome e frio e nem um abrigo. Dos que morrem nessa noite, nesse dia, e todas as noites e todos os dias nas guerras deste mundo. Ah, o Natal de todos nós!

Feliz Natal para todos os que por aqui passam!

conversa

2009-12-05T18:20:00.002Z

tenho este hábito de iniciar conversas como se da minha janela de chuva avistasse algum olhar cúmplice que me desse de volta as palavras perdidas algures entre horas de sufoco e outras de tédio que assim é feita a vida digo isto como se não soubesses mas a minha voz não serve para trazer nenhuma novidade são só pensamentos que correm em fio como a chuva de sentimentos molhados que se entranha na pele nos músculos até rasgar depois deixamos que tudo seque que tudo sare e olhamos de novo o sol aprendemos talvez tudo isto lentamente não somos feitos de massa moldável e só depois de algum tempo percebemos a vantagem de dobrar e não partir será a isso que chamamos sobrevivência se alguém soubesse seria senhor dos mistérios da vida sou mais de ciências exactas e gosto de explicar os mistérios sem domar os pensamentos só porque há coisas que não se explicam ainda existe em mim alguma rebeldia depois de tanto tempo talvez seja isso que me chama para lá da janela de chuva para lá da protecção claustrofóbica do vidro à conversa sem fim adivinhando olhares cúmplices.

outono

2009-11-15T18:50:00.004Z

by Karel Sobota

já não escreves, disseste, como se o correr lúdico dos dedos à procura das palavras fosse mais uma cumplicidade ou só uma conta do colar de sentimentos que se vai acrescentando, tenho que dar voltas infindas no colar, deixá-lo fluido em volta do teu/meu pescoço, lassos laços estes das doces empatias, dos risos e da ternura, qual rio da nascente de um olhar para a foz do outro, será então assim e eu escrevo até que as palavras dancem na chuva e o vento as leve ao destino que não sei se têm, porque pairamos aqui neste outono onde o frio já se sente, são esses os arrepios dos meus dias de sol, melancolia inevitável em movimento sinusoidal, hoje as ondas fizeram a curva descendente, junto uma conta ao colar dos afectos e escrevo.

do lento movimento das tartarugas

2009-10-28T00:01:00.000Z

do lento movimento das tartarugas
que não apressam as horas eternas
da cíclica rota dos ponteiros do relógio
do voo das folhas ao ritmo das estações
do tempo, do implacável tempo
de tudo te diria hoje
não fora o dia lembrar
o que em mim está perene e vivo
dádiva guardada no caminho do olhar

foto by Mark Hamilton

Mais uma vez

2009-10-19T23:15:00.001+01:00

Mais uma vez bate na janela
Uma leve sombra de ouro
Cola-se na pele que arrefece
Um arrepio conhecido
Paira no vento um eco antigo
De velhos sentimentos
Uma outra vez o voo das folhas
Traz subtis murmúrios de frio
Talvez presságios de inverno
O Outono entardece no jardim
Ainda esta vez.

Palavras de entender o mundo

2009-09-04T00:14:00.004+01:00

by Safak Tortu

Nas manhãs deste tempo, deixo entrar a brisa que faz cantar as árvores. Acordo sonhos adormecidos à míngua de estrelas. Longínquo há um vago som de água. Falarão outra vez as fontes que quebravam o morno dos dias? Para captar o murmúrio, calo o pensamento e deixo os sentidos vaguearem ao encontro das palavras de entender o mundo. Só de olhos fechados sinto o sabor de as misturar lentamente como se pintasse uma tela de um branco suplicante. Espalho a cor das palavras, devagar, devagar…

era eu?

2009-08-10T21:45:00.000+01:00

se o sol entrar pela vida sem pedir licença, como falarei sem estilhaçar o frágil cristal da memória? por vezes digo “lembras-te”, só porque queria que te lembrasses. sei que se vão apagando os pormenores, os locais já são só aguarelas sem forma. na verdade, as cores escorrem na tela deixando um borrão indecifrável. era eu ou outra de mim? tantas, tantas foram… tantas sou! ainda que não as reconheças. tento não destruir o que ficou gravado nas paredes transparentes que ecoam dentro de mim, sem (me) te ferir. mas ainda não estão maduros os sons simples da verdade. a urgência reside apenas na dúvida da estação certa.

Palavras estranhas

2009-08-02T18:37:00.001+01:00

by Monica Iorio

As palavras custam-me. Empastam-se, enrolam-se nos dedos. Não digo que se prendem na boca. Nunca tentei dizê-las. Param no caminho entre a mente e as mãos que escrevem. O pensamento é demasiado complexo. Existe um poema incompleto que não se sabe dizer. De contradição em contradição procuro a unidade. A impossível unidade. E as palavras doem-me, fogem para alguma parte de mim que não alcanço. Estranhas como sons vazios de sentido. Falas de alguma personagem que inventei mas não conheço.

[De volta, lentamente e procurando as palavras...]

estrada larga

2009-07-11T20:07:00.004+01:00

by fresh water tank

sigamos então essa estrada plana
a casa de ontem já não tem calor de verão
corre um vento no pátio em voo de arrepio
que esfria o riso colado nas esquinas
caminhemos ainda assim
surge uma luz que tínhamos esquecido
nas margens de água em que buscamos vida
ou apenas sonho calor repouso manta
aberta cancela do jardim e estrada larga
fundo trilho destes dias
sem rótulo de partida ou de chegada

[Boas férias a quem passa. Perdoem a falta de assiduidade. Volto lá para Agosto]

Pedra e ar

2009-07-05T13:03:00.001+01:00

Por vezes sou a pedra virada para o mar. Imóvel, numa espera ardente. Outras, sou ar, a vibração inquieta, sem sossego. Numa constante procura de correntes favoráveis. Vento, quando chega o tempo da borrasca.
Sei os mundos secretos, paralelos que separam a pedra do ar solto que a rodeia. E tantas vezes os aproximam, como se o sólido e o etéreo fossem um só corpo. Uma só palavra. A que digo para ser ouvida. A que procura entendimento. A que, na imensidão da água ou na inquietação do vento, se perde, sem que dela reste o eco. Ou sequer o indefinível aroma chegue ao alvo desejado. E então sou só pedra. Que o ar escoa-se em caminhos cada vez mais estreitos.

Obrigada, Laura

cor mutável

2009-06-30T22:25:00.001+01:00

by June Miller

Olho três vezes a imagem no espelho. Nunca idêntica. O que muda é a cor. Não a dos olhos, a dos cabelos ou da pele. A cor de mim. Já não procuro identidade. Camaleão adaptável num labirinto sem saída. Chocando com as paredes em tons de arco-íris. Rasgando a pele a cada mudança.

A palavra solta

2009-06-21T12:25:00.000+01:00

by Valeria Mazarella

Não penso
Procuro
Percorro às avessas
O tempo obscuro
Envolvo o corpo
Nas pregas tecidas
De antigos minutos
Deslizo num túnel
De horas sofridas
Não paro
Recuo
Caminho na borda
Do sentir revolto
Da espiral inversa
E volto
Ao verso primeiro
À palavra solta
No espaço contido
Do eu verdadeiro.

nada rima com saudade

2009-06-14T17:50:00.000+01:00

nada rima com saudade. são lentas as margens do tempo. ínvios caminhos ardem sob um sol inesperado. os pensamentos correm livres. não se amordaça o que foge dos trilhos e procura pontes sobre rios intranquilos. quando a chuva penetra a terra, nascem flores entre as pedras. o barro molhado faz brilhar os olhos andarilhos onde inscrevo os meus versos. e ainda assim, nada rima com saudade.

o amor

2009-06-04T20:13:00.004+01:00

ah amor… já lá dizia a minha avó… bom esqueçamos o que dizia a minha avó que não fica bem aqui num blog tão bem comportadinho mas lá que me apetecia ir buscar os ditados da família toda apetecia-me e tudo isto porque a palavra amor tem muitas interpretações é o que todos dizem ele é o amor universal o amor maternal o amor filial… e eu só tenho que acreditar embora me pareça que esse é o amor em inglês love que serve para tudo em português amor é mais o que a minha avó dizia mas passemos à frente agora arranjar uma foto para este tema tão lato já é um bocadinho demais até porque não tenho fotos correspondentes à definição da minha avó assim não sei porquê apeteceu-me pensar que amor é um cadeado com um coração inscrito ao abandono numa ponte solitária uma coisa assim parva que me deu…

[No PPP a palavra desta semana é amor. A definição da minha avó, só a digo em privado. A foto foi tirada em Praga.]

como crianças

2009-05-29T19:05:00.000+01:00

vivíamos como se fossemos imortais. talvez. algo de nós, pelo menos, seria imortal. pensávamos assim, como crianças que não acreditam que o que amam pode morrer. para sempre, pensam. as crianças também perdem a inocência e a realidade impõe-se-lhes. um dia. um dia qualquer daqueles em que ainda pensam que… pensam, pois. como nós pensávamos. continuamos a pensar tanta coisa… mas o que pode comparar-se a ser imortal? a ser para sempre, como seres que escapam às leis dos homens. ou dos deuses? bah… que se lixem os deuses. não me dizem mais do que o que sei. que é limitado, concerteza. os deuses mandam-me conformar à finitude. a não aspirar nada para sempre. mas eu sei. para sempre é só enquanto um pedaço de nós ainda se assemelhar às crianças. enquanto acreditarmos que o que amamos não morre.

o violoncelo

2009-05-25T14:50:00.004+01:00

by Rainer Pawellek

vários são os sons do primeiro dia. a água que corre. a colher que bate na chávena. um leve miar do gato. o ruído indistinto de quem ainda se entrega ao sono. vindo de muito perto, o violoncelo. gemido dolente. um apelo. um grito que sobe na escala da angústia. até à queda na nota grave. o inaudível som do violoncelo amanhece dentro de mim. no início do primeiro dia.

Escarpa

2009-05-16T18:05:00.000+01:00

Ergue-se a escarpa no caminho da vida

sem retorno

sem escada

ou vereda que a aplane.

Só pela escalada no ar cristalino

se alcança a visão de novos caminhos

no horizonte escondido.

[O meu tempo para partilhar com todos vós é cada vez mais curto. Socorro-me de palavras antigas. Que todos façam bem a escalada das suas escarpas!]

depois veio a chuva

2009-05-09T16:37:00.004+01:00

foto by yein

depois veio a chuva. nesse dia a ternura era palpável na humidade da brisa. vertigem diluída na hesitação do ar perdido em mornos arrepios. como em todos os dias assim, acolheu a água que lhe escorria nos braços. riu-se da leveza dos pés molhados nas sandálias. e não pensou. entregou-se ao murmúrio dos sentidos. sons. cores. aromas. a terra molhada. o chamamento. simplesmente não pensou. dissera-lhe o tempo, muitos dias antes daquele, que a razão corrompe momentos perfeitos.

Doce Maio

2009-05-04T18:44:00.002+01:00

Doce Maio de dias iluminados. Mês suave no nome que canta na língua, nas carícias do sol que desperta a pele ao toque. Maio é a afirmação de uma promessa que por vezes cintila em Abril. Maio quer-se feminino, fértil, grávido de esperança. Talvez não este Maio que, indiferente aos tropeços do mundo, se dá em flores, como sempre. Afirmação de que a vida aí está, apesar de… Então que floresça Maio, que cresça em plenitude. E que a vida se afirme em explosão, apesar de…

Estamos mesmo a precisar...

2009-04-29T21:02:00.010+01:00

Estou cansada, mesmo. Do trabalho, da politiquice (nem é política, na verdade), da crise, da gripe. Então deixem que vos ofereça algo que se passou na linda Centraal Station de Antuérpia, mas que gostava de ver em espaços públicos de Portugal. Tragam a alegria e a esperança para a rua... estamos todos a precisar!

Densidade

2009-04-23T19:09:00.002+01:00

Falemos então de densidade. Segundo o dicionário:

1. Qualidade de denso; espessura.
2. Relação entre a massa ou o peso de um corpo com o seu volume ou com a massa ou peso de outro corpo do mesmo volume.
3. Fotogr. Grau de opacidade de uma imagem em papel ou filme.

Talvez fossem demasiado densas, a ansiedade inicial e a alegria que se seguiu. Talvez nada pudesse medir a espessura daquele vermelho infinito. Vermelho de esperança, de afirmação, de certezas improváveis.
Talvez os corpos se sentissem leves, como se a densidade tivesse baixado subitamente. E pudessem dançar, soltar-se de amarras longas…
Talvez até o grau de opacidade das imagens que restaram só realçasse os cravos na manhã de cinza.

Talvez… tudo isto aconteceu há muito tempo e hoje tenho a sensação duma explosão, intensa, densa… e breve.

[ A palavra do PPP era “densidade”. E a minha foto seria esta, qualquer que fosse a palavra. Porque, a este Abril longínquo, todas as palavras se aplicam. ]

naquele dia

2009-04-18T13:11:00.006+01:00

talvez o mundo tivesse caído naquele dia. o seu mundo, pelo menos - não brinques, Filomena, não rias - e porque riria? não havia pessoas eternas, afinal. não, não havia, porque a avó (já bis, já avó do pai) estava lá dentro tapada com o lençol - Filomena, fica no quarto! - mas tinha que espreitar. porque não se mexia? não falava? nem os olhos se prendiam nos dela. húmidos de ternura - não chores minha menina. minha menina - e agora ia ser a menina de quem? tinham pressa que crescesse. dez anos, perdidos entre adultos - Filomena, estás a sonhar? - estava. tanta vez. agora os sonhos esbarravam naquilo. no que julgava não poder acontecer - ai, esta rapariga no que andará a pensar? - em nada, mãe. em nada, pai. só os porquês. os porquês que seguiriam com ela toda a vida. não havia pessoas eternas. também eles. um dia. pai, mãe. e o frio, o susto, a angústia. talvez sim. talvez o mundo tivesse desabado naquele dia.

Páscoa de vento e sal

2009-04-14T22:46:00.001+01:00

Páscoa de vento e sal. Entre o sol e a chuva. Dias caprichosos, na busca da tranquilidade que se tem tornado escassa. E o tempo, de tanta incerteza… Chuva que não chega a lavar, sol que não dá para aquecer. O vento, sempre presente, traz o aroma do mar, forte. Aguçando o desejo de dias suaves. Uma espera inquieta, sem data para terminar.

Páscoa

2009-04-08T21:32:00.002+01:00

Páscoa. Passagem da morte para a vida, pelo sacrifício. Renascer. Ressurreição para os cristãos. "Pessach" judaica, passagem da escravidão para a libertação. Através, também, de um sacrifício, o dos primogénitos do Egipto. Renascimento da natureza, após o sacrifício necessário da sua morte invernal. Assim era nos tempos antigos. Assim é hoje, quando, sem saber, repetimos os rituais. Os fofos coelhinhos e os saborosos ovos. Símbolos de fertilidade. Renascer, sempre. Refazer o ciclo. Recomeçar.

[Escrevi isto há uns tempos. Mas mantem-se o que queria dizer. Para todos, uma Boa Páscoa cheia daquelas coisas doces que, não sendo de comer, alimentam a felicidade.]

Múltipla

2009-04-03T19:14:00.002+01:00

Múltiplas cores
Duma paleta arbitrária
Múltiplos sons
Procurando a sinfonia
Partes de um todo espalhado
Nos recantos de viver
Múltipla
Sem chegar à unidade
Manta de gastos retalhos
Remendados dia a dia
Múltipla
Diversa mas tão igual
Na procura inquieta
Da luz que ilumina o voo
Da água do sol do sal
[da vida]

nem um rumor se insinua

2009-03-26T19:23:00.000Z

by Marcin Klepacki

nem um rumor se insinua
na insuportável tensão das paredes
mudas testemunhas do fio das horas
só um leve raio de sol
acaricia lento a soleira da porta
e a esperança que se espreguiça
no regaço côncavo das mãos

Hoje vi a poesia

2009-03-21T18:12:00.005Z

...na vela do barco que convida à aventura

...na beleza da mulher que carrega a esperança no ventre

[Hoje, Dia Mundial da Poesia, andei por aí a procurá-la. Porque as palavras escasseiam.]

Cristal frio

2009-03-17T19:05:00.004Z

by peta jones

As madrugadas estão prenhes
De implacável lucidez
No seu ventre adejam pássaros
De agoiro
Sem rótulo de bom ou mau
Só certezas de coisas por vir
Até ao dia em que se abatem
Na poeira que contemplo
Essa será a hora da limpidez
Do cristal frio de que me escondo
Com medo que me cegue

Preparo-me devagar
Para enfrentar o espelho
De alma sem maquilhagem

[Sem tempo para escrever nem para vos visitar, relembro palavras antigas. Um beijo para quem aqui passa.]

Mil anos passados

2009-03-12T19:57:00.002Z

Disseste
Mil anos passados e aqui estamos
O aroma e a luz, os mesmos, exactos
Os olhos que se penetram
E a voz de murmúrio para dizer
Coisas guardadas no fundo de nós
Ou a gargalhada que se liberta
Num só momento único cúmplice
Mil anos passados
Lembrei-te eu
Somos os mesmos que ontem se foram
Aqui, no sítio de sempre
Que, de encanto, tem o que lhe damos
Mil anos passados
O tempo não é corcel que nos transporta
Em louca correria
Mas breve passagem não percebida
Como se fosse ontem.

Esquecemos a história daqueles tempos
Que não o foram dentro de nós
Iguais
E mil anos passados…

Praga - just have a look

2009-03-08T21:15:00.004Z

Até sempre, cidade onde a alegria de viver anda de mãos dadas com a arte e a história.

hoje só quero

2009-02-21T10:45:00.002Z

...um tempo feito de manhãs ensolaradas em que o silêncio se alonga na preguiça dos gatos. um tempo sem tempo que se afunda em pequenos confortos e doces palavras sussurradas. horas compridas adivinhadas pela luz coada da janela. um tempo suave em que o corpo flutua como se tudo estivesse bem no mundo.

[um tempo de preguiçar. volto lá para a segunda semana de Março. bom descanso para todos, se for o caso ]

Místico

2009-02-17T22:54:00.006Z

by zabaa

A infinitude do silêncio colava-se-lhe ao corpo. Caminhava lento, passando as mãos nas formas que o sincelo conseguia urdir nas árvores. A casa era mais um eremitério onde a única preciosidade vinha da luz que entrava a qualquer hora. Havia nele uma aura de misticismo que, no princípio, os outros veneravam. Tocavam-lhe como se lhes pudesse dar o pão da vida. Ou como se dele jorrasse unguento para as dores da alma. Comprovado que não fazia milagres, passaram a olhá-lo com comiseração. Por fim, devia ofendê-los pela diferença, tal a aleivosia com que, em cada dia, o humilhavam. Quando partiu, as árvores choraram, em cada jóia de gelo derretida.

[Brincando com as palavras. Texto do 8º Jogo das 12 palavras]

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Obrigada, JPD, pelo prémio e pela presença amiga.

Porque hoje é Dia dos Namorados

2009-02-14T12:40:00.000Z

by angelicatas

Na palavra desarmante
me encontras presa
oscilante
entre a manhã que adivinho
e a noite que anuncias.
E é na orla dos dias
desse difícil caminho
que te chamo amor
amante
lançando a voz sobre o fio
dessa lâmina de mágoa.
Vê que no leito do rio
que o teu olhar alcança
o meu corpo é a água.

[Palavras escritas há uns tempos. Um poema para adoçar o dia]

o que devia estar perto

2009-02-07T09:20:00.001Z

traz o ar um prenúncio
ou talvez um sussurro
pronunciado
pressentido
vem no vento a incerteza
do que devia estar perto
aberto
cavalga a pura brisa
um áspero sopro de secura
as ondas que me atingem o peito
convocam lembranças revoltas
nas mãos tenho só a brancura do sal
líquido sabor que as molha gota a gota

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Obrigada, Maria Dias. Este prémio é para todos os que aqui passam.

vento

2009-02-04T21:10:00.000Z

o vento não leva consigo o silêncio
só amplia o grito que nele existe
no verde inquieto da copa das árvores

Particularidades

2009-02-02T20:30:00.000Z

Fui desafiada pelo Herético a expor aqui, em público, algumas das minhas particularidades. Isto não é fácil, acreditem. Porque não tenho grandes particularidades confessáveis. Mas há sempre pequenas coisas que nos revelam. Ora aí vai:

1 – Sou uma confessa adepta do Benfica. Já fui fanática, agora sou só… sofredora. Mas afinal não somos 6 milhões :)?
2 – Gosto de gatos, de gatos e de gatos… Não tenho nada contra os cães, mas cá em casa vivem dois gatos. Pronto, são manias.
3 – Não sou capaz de ler um romance sem ir ver o fim. Estraga o prazer da leitura? Agora cá… aguça a vontade de perceber como se chega lá.
4 – Adoro fotografar e detesto que me fotografem. A falar verdade, as fotos minhas de que gosto foram tiradas por mim. Coisas…
5 – Gosto da chuva de Verão que limpa e refresca. Ou das grandes chuvadas a que se segue o sol. Detesto a chuva miúda e insistente, assim como a que tem caído nestes últimos tempos. Espero que passe depressa.
6 – Gosto de viajar e, cliché dos clichés, Paris é a minha cidade do coração. Vou procurando outras que talvez a igualem. Mas a viagem que mais me encheu de beleza os olhos e a alma foi, mesmo, aos Açores. Uma paixão.

Bom, não doeu. Vai ser mais difícil passar o desafio a seis pessoas de entre os que aqui passam. Acreditem que não é por mal, bem pelo contrário. Gostava de saber particularidades de:

as velas ardem até ao fim

hibernação

2009-01-31T08:40:00.001Z

nada rompe o silêncio que tomou conta dos dias
nem o sono implícito das árvores
os que hibernam mantêm a dormência
que nenhum grito consegue quebrar

alguns estão atentos aos sinais mais ténues
seguram nas mãos a leve chama verde
trémulo calor de esperança
que aquece as palavras do poema.

tempo de inverno

2009-01-27T21:42:00.002Z

by darkshape

são curtos dias de alongar gelos
que a manhã desperta
vento que solta estranho silvo
de dor desfeita em água fria
abrem-se as mãos ao sol do dia
para logo a vida se aninhar
na quente gruta da espera

no canto cinza do amanhecer
soa a melancolia da terra dormente
deitada em silêncio
sabendo o segredo que o ventre carrega
onde o frio não chega
esperança calada da semente
doçura verde do renascer
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[Obrigada, Sereia Azul. Deixo este prémio para todos os românticos que sobrevivem ao romantismo. :)]

dou-te as mãos

2009-01-23T11:25:00.002Z

by FrancoisR

dou-te as mãos
pontes de água deslizante
elos de leve firmeza
solta vereda de abraços

dou-te as mãos
e por caminhos errantes
dou-te laços

Chuva inquietante

2009-01-20T09:55:00.000Z

by yein

Diluo-me na chuva inquietante. Escorro melancolia nas gotas de água. Embebo-me na terra molhada, nas goteiras das árvores. Embrulho-me no manto frágil do ar molhado. No frio húmido que me penetra. Fundo, como uma união urgente. Enrolo-me sobre mim mesma. Casulo expectante de alguma borboleta de mil cores. Em voo livre…

Golpe

2009-01-17T21:13:00.000Z

by mecanna

Pus um pé
Na margem afiada da vida
E olhei o fio vermelho que escorria
Como se não fosse meu
Há golpes que a razão estanca
E qualquer brisa sem rumo reabre.

Obrigada!

2009-01-16T17:00:00.002Z

Ainda há quem me consiga surpreender. No bom sentido, diga-se, quando as surpresas vêm de pessoas que muito consideramos mas que os caminhos da net não trazem muito próximas. A minha amiga mcorreia ou maria de fátima achou por bem atribuir-me um desses prémios da blogoesfera que, sobretudo por vir dela, me sensibiliza muito. Obrigada, mulher, já viste o longo caminho que percorremos por aqui?

Então mostremos o selo

e enunciemos as regras:

- copiar o prémio e colar no seu blog
- fazer referência ao meu nome e colocar o endereço do meu blog
- presentear seis Mulheres cujos blogs sejam uma inspiração para si
- deixar um comentário nesses blogs para que saibam que ganharam o prémio

Pasmem, homens que aqui vêm: o prémio é só para MULHERES!!

E o prémio que gostaria de dar a todas(os), vai para:

1 - Justine do Quarteto de Alexandria ( a dividir com o Mounty, apesar de ser macho...)
2 - hfm do Linha de Cabotagem III
3 - M. do Reflexões Caseiras
4 - bettips do bettips
5 - Clarinda Galante do Sombras de Mim
6 - CNS do Deserto do Mundo

A todas, um beijo e obrigada por estarem presentes.

Céu de geadas

2009-01-13T22:20:00.000Z

by avela

São cinco da tarde e vejo a lua
o céu frio desmente a luz do sol.
Será só uma miragem dos sentidos
esta lua que vejo em pleno dia?

Talvez paire nesta lua vespertina
a esperança pura dum céu de geadas
breve prenúncio de eternas madrugadas.

As meninas da quinta

2009-01-10T15:56:00.000Z

Nalguns dias faltava à escola. Sem grande sorte porque aquilo de viver numa aldeia tinha os seus custos. Quando Marília e ela faltavam, a professora corria para o único telefone da escola e perguntava se havia algum problema na quinta. Ambas tinham como certos, o castigo em casa e as reguadas no outro dia, que a D. Maria de Fátima não era boa de assoar. Ainda assim, ambas achavam que valia a pena a liberdade daquelas correrias pelos campos e o lanche simples de leite acabado de mungir e pão com marmelada que lhes davam na casa do António, onde, sabia lá ela porquê, acabavam sempre por ir parar. António era pouco mais velho que elas, mas já trabalhava no campo, abandonada que fora a escola, por razões que aos pais pareciam maiores. Muita pobreza havia por aquelas terras, lado a lado com a riqueza dos donos das vinhas a perder de vista. Eram outros tempos. Seriam? Voltando às “meninas da quinta”, Marília era mais novinha e em tudo via motivo de risos. Brincar com os animais à volta da casa ou à “apanhada” com as irmãs de António (família grande, que era assim que Deus queria) fazia a sua felicidade. Filomena, já mais crescidinha, falava com a senhora Rosalina, sem tirar os olhos do portão. Quando o coração disparasse acelerado, era sinal que António voltava. Sorria-lhe e ajudava-o a arrumar as alfaias, feliz só por estar perto. Mais tarde Filomena saberia dar nome àquela doçura inquieta que a invadia, junto de António. Mas já estaria tão longe que dele só lhe restaria a recordação de uns olhos muito azuis. Naquele tempo, o melhor do dia, o que verdadeiramente a fazia esquecer os castigos e as reguadas que a esperavam, era quando a senhora Rosalina dizia: “António, já se faz tarde, vai levar as meninas à quinta, não se vão perder por esses campos”. Longe da casa, António dava-lhe a mão – és tão desastrada que ainda cais – e assim iam, muito devagar porque as pernas de Marília talvez não os conseguissem acompanhar…

24 horas

2009-01-07T22:55:00.003Z

Enrolo o dia sobre mim.
Para lá do casulo soam trombetas
de maus augúrios
sopram os ventos fumegantes
que trazem sangue no dorso
e a tempestade cavalga o horizonte.

Foi só mais um dia. 24 horas certas.

Basta!

2009-01-06T14:18:00.002Z

foto tirada da net - faixa de Gaza

Tenho um nó demasiado atado na garganta para escrever seja o que for. Quem se julgam os senhores da guerra para derramarem assim o sangue de inocentes? Quem terá a coragem de se opor? Não será tempo de dizer basta?

Virás?

2009-01-02T14:40:00.000Z

Digo-te devagar que não quero respostas
Palavras-nascente de um rio de perguntas
Do qual rejeito conhecer a foz

Posso até murmurar que já não te sei
Tal a distância penosa a percorrer
Viagem interior a caminho de ti

Mas se te disser sem sobressalto
Que parto no barco parado no horizonte
Em busca de outra luz, outra lonjura
Virás alongar os teus olhos no porto
Onde a água se faz espuma no meu rasto?

BOM ANO!

2008-12-31T08:34:00.001Z

Bom Ano Novo para todos os que aqui passam!